Большая Тёрка / Мысли /
бред, весна, мысли вслух, музыка‑жизнь, ночь!, такая разная я , Философия меня
Рассыпать живые цветы по холодному кафелю...
Убили меня — значит надо выдумывать месть...
История любит героев, история ждет тебя...
За каждым углом с верным средством от всех неудач...
весна, смысл, мысли вслух, Воспаленное сознание, бред, Философия меня, такая разная я , Меня волнует
...собственное «я», блуждая в мире, который уже кажется не структурированным и надежным, а скорее неосязаемым, утратило четкие очертания, находясь на грани почти полного распада....
...Реальность теряет смысл...становится «ирреальностью»...бледным подобием собственного образа...
...Она — всего лишь пустота...
меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, мысли вслух, Философия меня, Я читаю
...Сердце перестает биться. Легкие отказываются дышать. Мука, похожая на восхищение. Все нереально, кроме нереального, все бессмысленно, кроме бессмыслицы. Человек одновременно слепнет и прозревает. Такая стройность и такая путаница. Часть, ставшая больше целого,- часть все, целое ничто. Догадка, что ясность и законченность мира — только отражение хаоса в мозгу тихого сумасшедшего. Догадка, что книги, искусство — все равно что описания подвигов и путешествий, предназначенные для тех, кто никогда никуда не поедет и никаких подвигов не совершит. Догадка, что огромная духовная жизнь разрастается и перегорает в атоме, человеке, внешне ничем не замечательном, но избранном, единственном, неповторимом. Догадка, что первый встречный на улице и есть этот единственный, избранный, неповторимый. Множество противоречивых догадок, как будто подтверждающих, на новый лад, вечную неосязаемую правду. Тайные мечты.
- Скажи, о чем ты мечтаешь тайком, и я тебе скажу, кто ты.
- Хорошо, я попытаюсь сказать, но расслышишь ли ты меня?
Все гладко замуровано, на поверхности жизни не пробьется ни одного пузырька. Атом, точка, глухонемой гений и под его ногами глубокий подпочвенный слой, суть жизни, каменный уголь перегнивших эпох. Мировой рекорд одиночества.- Так ответь, скажи, о чем ты мечтаешь тайком там, на самом дне твоего одиночества?...
весна, лень, мысли вслух, ЩЩастье=), кошмар, Воспаленное сознание, бред, меняЯ слышно?, Философия меня, такая разная я
история одной хурмы в картинках
Это я)))
Это я в разрезе)))
Это я зимой...снегом меня припорошило))
Я в компании с себе подобными)
вот таких детей я не люблю! а вообще дети милые)))
И среди нас бывают мутанты)))
Собаки тоже любят Хурму)))
когда я умру вот что от меня останется...))
З.Ы. ну с кем не бывает....
меняЯ слышно?, мысли вслух, Искусство, Воспаленное сознание, Философия меня, Я читаю
Странно,но почему-то действительно никогда не любила стихи Есенина...
наверное школьная программа оставила не очень хорошее впечатление о нём как о поэте...
Сегодня с утра прочла его поэму
Черный человек
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный!
"Слушай, слушай, -
Бормочет он мне, -
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.
В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.
Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.
Счастье, - говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".
"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".
Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, -
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . . .
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.
Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.
"Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. -
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.
Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?
Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую, -
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.
Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...
И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою"
"Черный человек!
Ты прескверный гость.
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . . . . .
...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...
14 ноября 1925
Видимо окунусь с головой в его творчество...
ЩЩастье=), меняЯ слышно?, Философия меня, такая разная я , Меня волнует, Театр, Искусство, весна, мысли вслух
А вы знали об этом?
мы каждый год вместе с родителями отмечаем этот праздник..
так как всё‑таки папа бывший актер и бОльшая часть жизни прошла в театральной среде...
жаль я этих времен не застала ещё..но традиция как‑никак)))
ЩЩастье=), музыка‑жизнь, мысли вслух, меняЯ слышно?, Философия меня, такая разная я
Новая песня Сплина...очень мне понравилась)
бред, Ностальгия, мысли вслух, Воспаленное сознание, Философия меня, Я читаю, деццтво
Вспомнилось как в детстве читала журнал "Трамвай"...
Вот действительно было интересно...
такой психоделики не было нигде)))
нашла один из своих любимых рассказов оттуда))
Репетитор
Марина Москвина
— Вы не представляете,— сказала Маргарита Лукьяновна моему папе,— какие у вашего сына низкие способности. Он до сих пор не запомнил таблицу умножения, и это мне плевок в душу, что он «ча-ща» пишет с буквой «я».
— Низкие способности,— сказал папа,— это не Андрюхина вина, а Андрюхина беда.
— Главное — старание, а не способности,— смягчилась Маргарита Лукьяновна.— И добросовестное отношение. Чтобы он света божьего не видел, понимаете? А то я его оставлю на второй год.
Всю дорогу домой папу одолевали чёрные мысли. А тут ещё во дворе стали чистить канализационные люки. Из аварийной машины вышел шофёр и, как бы обращаясь к детям планеты, сказал:
— Если хотите здесь работать, плохо учитесь. ВСЕ двоечниками были! — и показал на бригаду в люке.
— Любой ценой,— сурово сказал лапа,— ты должен из двоечника выйти в удовлетвористы. Тут надо так,— сказал он,— ставить себе задачу, чтобы пупок трещал. А то время — фьють! Смотришь — сил нет, а там и умирать пора.
И он стал разучивать со мной таблицу умножения.
— Шестью шесть! Девятью четыре! Пятью пять!.. Ух! — погрозил он нашей безмятежно спящей таксе Киту.— Лентяй! Бородавки только растит, ничего не делает. Трижды три! Дважды два!.. Люся! — закричал он маме.— Люся!!! Я не могу решать эти примеры. Я не могу их ни решить, ни запомнить! Чудовищное что-то! Кому это надо?! Только звездочётам!
— Может быть, возьмём репетитора? — спрашивает мама. Тут я закричал:
— Ни за что!
— Держись, Андрюха,— сказал папа.— Надо быть философом и бодро воспринимать всякое событие. Я предлагаю взять репетитором мясника или кассиршу нашего продовольственного магазина.
— Но это только по математике, Михаил,— возразила мама,— а по русскому? Как мы одолеем «ча-ща»?
— Ты права,— согласился папа.— Тут нужен широко образованный человек.
Решили посоветоваться с Маргаритой Лукьяиовной.
— Есть у меня на примете,— сказала Маргарита Лукьяновна,— один, Владимир Иосифович. ГРАМОТНЫЙ педагог, у него все двоечники по струнке ходят.
меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, мысли вслух, бред, Философия меня, Я читаю, Меня волнует
Фаол сказал: "Мы грешим и творим добро вслепую. Один стряпчий ехал на велосипеде и вдруг, доехав до Казанского Собора, исчез. Знает ли он, что дано было сотворить ему: добро или зло? Или такой случай: один артист купил себе шубу и якобы сотворил добро той старушке, которая, нуждаясь, продавала эту
шубу, но зато другой старушке, а именно своей матери, которая жила у артиста и обыкновенно спала в прихожей, где артист вешал свою новую шубу, он сотворил по всей видимости зло, ибо от новой шубы столь невыносимо пахло каким-то формалином и нафталином, что старушка, мать того артиста, однажды не смогла проснуться и умерла. Или еще так: один графолог надрызгался водкой и натворил такое, что тут, пожалуй, и сам полковник Дибич не разобрал бы, что хорошо, а что плохо. Грех от добра отличить очень трудно".
Мышин, задумавшись над словами Фаола,упал со стула.
- Хо-хо, - сказал он, лежа на полу, - че-че.
Фаол продолжал: "Возьмем любовь. Будто хорошо, а будто и плохо.
мысли вслух, бред, смысл, меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, Философия меня, такая разная я
Они‑то думали, что я такой же как все — человек, а я их обманул...
меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, бред, смысл, мысли вслух, невезУха, Возможно, Философия меня, такая разная я , Меня волнует
Ну почему мы всегда жалеем только о том,что уже потеряли???...
А когда это было мы не ценили...
Не ценили,а теперь жалеем...
Жалеем когда уже поздно...
Замкнутый круг...без конца и начала...
Ностальгия, смысл, мысли вслух, Возможно, ЩЩастье=), меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, Философия меня, Я читаю, Меня волнует
Люди выращивают в одном саду пять тысяч роз...
И не находят того,чего ищут....
А ведь то,чего они ищут,можно найти в одной‑единственной розе,в глотке воды...
Но глаза слепы....
Искать надо сердцем....
___________________________________
начиталась Маленького принца...
Воспаленное сознание, мысли вслух, бред, Философия меня, такая разная я
Эта песня сводит меня с ума...не знаю...просто нравится...
мысли вслух, Возможно, меняЯ слышно?, Философия меня, Я читаю
Конечно, всем хочется искренности. Во все времена. Чтобы с тобой не вели какую-то игру, чтобы все было по-настоящему. Но при этом мы ожидаем, чтобы эта искренность вписывалась в некий желательный сюжет . Таким образом, каждый является сценаристом, режиссером и главным героем собственной пьесы под названием «Моя жизнь», которую и разыгрывает на общей сцене с другими актерами. Но при этом другие актеры тоже сценаристы и режиссеры и играют свои роли по другому сюжету, своему.
Вот такой парадокс – мы хотим играть с другими людьми в свои игры (и играем!), но при этом хотим, чтобы они не играли с нами в игру, а были искренними, настоящими. Другими словами, нам хочется, чтобы другой человек полностью разделил с моим сюжетом свою роль и полностью в нее вписался.
смысл, мысли вслух, Возможно, меняЯ слышно?, Философия меня, Я читаю, Меня волнует
Одна притча рассказывает о путешественнике, встретившем рабочего с доверху нагруженной тяжелыми кирпичами тачкой. «Что ты делаешь?» — спросил его путешественник. «А ты разве не видишь? Везу кирпичи», — ответил тот. Пройдя какое‑то расстояние, путешественник увидел другого рабочего, который катил такую же тачку, и повторил свой вопрос. В ответ он услышал: «Зарабатываю себе на хлеб». Через некоторое время путешественник повстречал еще одного рабочего с тачкой и снова поинтересовался, что тот делает. «Строю кафедральный собор», — был ответ.
Как видно из этой притчи, одни и те же действия могут иметь совершенно разный смысл — все зависит от того, какое значение человек придает им, от того, почему и ради чего их совершает.
Смысл жизни тем богаче и тем многограннее, чем больше смысл действий человека выходит за пределы его собственных мелких и корыстных интересов, за пределы повседневной борьбы за выживание, ради самоутверждения.
мысли вслух, Воспаленное сознание, бред, Философия меня, меняЯ слышно?, такая разная я , Меня волнует, смысл
Мы просто рассортированные куски дерьма на медном подносе....
стереотипность существования....одинаковое сознание....всё давно придумано за нас.
а смысл? где же смысл во всём этом?
мысли вслух, невезУха, лень, кошмар, Философия меня, такая разная я , Меня волнует
сессия...54 вопроса к первому экзамену...из которых я не знаю по‑моему ни одного...5 дней на то,чтобы выучить их....(уже 4,5 дня)...а я валяюсь и смотрю фильмы...
и ведь даже шпоры будет лень писать....
Философия меня, Я читаю, мысли вслух, меняЯ слышно?
Да будет славен тот, кто выдумал любовь
И приподнял ее над страстью:
Он мужество продолжил старостью,
Он лилию выводит среди льдов.
.
Я понимаю: скажете — мираж?
Но в мире стало больше нежности,
Мы вскоре станем меньше умирать:
Ведь умираем мы от безнадежности.
(с) Илья Сельвинский
Давно как‑то случайно нашла это стихотворение...очень оно мне нравится...
мысли вслух, Воспаленное сознание, Философия меня, Меня волнует, такая разная я
Ты смотришь назад,
Но что ты можешь вернуть назад.
Друзья один за одним превратились в машины.
И ты уже знаешь,
Что это судьба поколений,
И если ты можешь бежать,
То это твой плюс.
Ты мог быть героем,
Но не было повода быть.
Ты мог бы предать,
Но некого было предать...
Подросток, прочитавший вагон
Романтических книг,
Ты мог умереть, если б знал,
За что умирать.
Попробуй спастись от дождя, если он внутри.
Попробуй сдержать желание выйти вон.
Ты — педагогическая неудача,
И ты просто вовремя не остановлен.
Теперь ты хочешь проснуться, но это не сон.
Ты мог быть героем,
Но не было повода быть.
Ты мог бы предать,
Но некого было предать...
Подросток, прочитавший вагон
Романтических книг,
Ты мог умереть, если б знал,
За что умирать.
мысли вслух, Воспаленное сознание, бред, Философия меня, такая разная я
Для моего мозга требуется всего 2 вещи:
бред, мысли вслух, Возможно, Воспаленное сознание, Философия меня, такая разная я , Я читаю
По привычке в начале года составляла список книг,которые хотелось бы прочитать и фильмов,которые хотелось бы посмотреть...в течении года список как всегда разрастается до приличных размеров...
Смотрю на него и понимаю,что за этот год я этот план не выполнила и на половину))
Как всегда читала и смотрела много левой ерунды)))
ну что ж...впереди 5 дней,чтобы что‑то успеть)))
меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, мысли вслух, ЩЩастье=), бред, Философия меня, Меня волнует
Вот всегда говорят «братья по несчастью»
а по счастью мы кто????
только завистники? или кто??...дилемма...
бред, мысли вслух, ЩЩастье=), Философия меня, Воспаленное сознание, такая разная я
Нашла замечательный способ лечить нервы...И опять меня спасает музыка))) В прочем как всегда))) Только на этот раз вспомнила своё увлечение детства.... Лечу нервы Бахом и Вивальди
Органная музыка... скрипка с виолончелью... А летняя гроза Вивальди в исполнении Ванессы Мэй очень передает моё душевное состояние... восстанавливаю нервные клетки)
мысли вслух, невезУха, ЩЩастье=), бред, Философия меня, такая разная я , зима, фонарь и снег)
Мы живем в заснеженом городе романтиков, быдла, весёлых неформалов, разукрашенных глупых девиц, танцующих вонючих алкашей, мальчиков в золотистых кедах, мужиков в шапочках с надписью «хочу снегурочку», курящих девушек, «клубящейся» молодежи, матерящейся интеллигенции и НЕОБЯЗАТЕЛЬНЫХ ЛЮДЕЙ...
...и всё равно я люблю свой город)))
...не смотря на то,что он мне так и не позвонил...