Теперь ко мне писали Вы...
когда же весна...
Я Вам писал — не отвечали,
я Вас встречал — не замечали:
теперь ко мне писали Вы,
и поверяли все мечты.
И что с того мне? Не преступен,
нет телефонных номеров:
любви дешовой недоступен
и нет иных, увы, оков.
Я, словно кот, гулял свободно,
и обязательств никаких:
себя я чувствам бесподобно
вверял, пока в любови жив.
Вы говорите: — «Вот котяра!
Набрался наглости на крыше!»
Смеюсь тихонько. Да, не пара,
и видит бог, — я это слышу.
Я обязательств не люблю,
и их дарить не собираюсь:
я Вас по прежнему хочу,
и потому — не отдаляюсь...
+23
