И городились россказни,
и растекался смрад,
и сплетен цепких поросли
плели дорогу в Ад.
Слова горохом сыпались
молчальнику во зло:
на стенах тени лыбились, -
я думал, — повезло.
А почта голубиная
уносит душу в тень:
такая жизнь козлиная, -
такая дребедень.
Намаявшись, отмучавшись,
от счастья пью вино,
а с той, что просто ссучилась -
я верю, — мне свезло!
Им, по шкале невинности,
делящим этот Мир, -
нет повода к наивности
и Бес для них кумир...
+11
